Primer poema "DUNAS"

CARMEN HERRERA

Dunas

Y COMO COLOFÓN: EL CADAVER EXQUISITO DE CARMEN Y JAVIER

PALABRAS EXQUISITAS

(…¿Nos hacemos un cadáver exquisito?...Vale)



Efímero persistía en la memoria de las libélulas

Malvasía color pensamiento en la pupila

Boca anfibia, carnosa, arándano en su jugo que resbala hacia mí

Pasión…por pasión se paga

Aullantes como lobos tus dientes pálidos cuando miran a la luna

Sonría amigo que los amantes están perdidos en el lago

Cosquilleo ambiguo que recorre, juguetón, de mi cerviz a mi sexo

Aguas que dependen del manantial que fluye

Casa, albergue de tus sueños, baluarte de mis ansias y mis dudas

Casa no quiero, quiero un parque nacional

Colorada amapola tu mejilla cuando retorna a mí en la fría noche

Helmintos bailarines, mientras tanto, rondan los huesos de los jueces

Inglés, idioma rebelde en mi etapa de escuela, salvoconducto imprescindible para ser ciudadano del mundo, No logré aprenderlo nunca

Ingles, puertos, andenes, para mis torpes manos

Protector era el manto que nos cobijó en ese encuentro, cargado de pasión y de anhelos

Orillas no os veo y sigo mi naufragio

Sostiene con aparente facilidad el andamiaje de las penas muertas

Desamparo queda y tu decías que no quedaba nada

Maestro de nada cuando me enfrento a la sabiduría de tus ojos

Contigo haría un cadáver exquisito y algunas cosas más

Universo de matices que reflejan las hojas del naranjo en aquella tarde en la que las letras nos bailaban

Alas para todos los recién nacidos de cada día

Ellas, ellas, siempre ellas. Dianas de nuestras palabras más sentidas. Misterio y magia , siempre ellas.

Ninguna de tus razones me convenció mientras llovía

Humano, terrible palabra cuajada de dobleces, lobo para el hombre, que dijo el sabio

Matemática tramposa con tu uno más uno son dos

Final, punto y final. NO INSISTAS

Cama-sutra, Cara-melo, Cara-vida, Cama-radería

Jornada llena de promesas rotas

¿Qué sientes haciéndote pasar por dios?

Cuerpo que cimbrea el universo

Alegría de quita y pon en bandeja de plata de herencia

Esperanza yo te escupo en el centro de esa tu sonrisa necia

Zapatos para pasos de cebra existen como si tal cosa

Calzada, apenas transitada y ya vetusta, que nos ha conducido hasta este extremo

Amapola en los sueños y al final, efímero


-Carmen García
-Javier Seco

Amapola

Amapola dormida
que en medio de los sueños
nos anuncia
la brevedad del amor

o vivo cempachúsil
que aluzando el camino
nos recuerda
esta viva fugacidad del tiempo
la frágil cualidad
de la existencia.

Entre las flores el alma reconoce
la provisoria eternidad
de lo efímero.


Alicia LLarena

TINA SUAREZ

Zapatos no somos todos,
que de amor ando descalza para no pisar tu sombra,
sorprenderte en los atajos y anunciarme de puntillas.

Aupada en estos pies planos, a tu corazón me encamino,
suela de carne y guijarro, libre de ufanos coturnos.

Aquí polvo allá gravilla, apoteosis del lodo,
mis huellas caligrafían
tu nombre en la piel del mundo.

Quítate los mocasines, dame a besar tus raíces,
deja que trepe el deseo por los desnudos talones.

Zapatos no somos todos, no te mueras de alpargatas,

mira que rondando noches jamás hubo luna calzada.


Tina Suárez

UN POEMA EN PROSA DE MIGUEL ARNAS

Esperanza, lanza de ilusos. Lanza lanzada y lanza que hiere. Arrojamos esperanza sobre los demás como los defensores arrojaban aceite hirviendo. Nos dejamos herir por ella como el náufrago se dejaría herir por el clavo. La gran embustera. Vector del tiempo, añorando un futuro que aún no fue. Pasmo ante la sañuda muerte, repugnante traicionera y asesina de omnia speranza. Sólo una esperanza conocí buena: era una chica de senos maternales y acogedor regazo, toda escucha sonriente. Esa es reducción mas no por ello menos certera. Esperanza. Lasciate. Con los zapatos camino hacia un futuro incierto, sabiendo o temiendo que todo vendrá a peor. Aunque a lo mejor. No sé. Sí sé que allí, en la flecha del vector, me aguarda la muerte. Paso a paso en las bifurcaciones porque tal vez la libertad fue la peor maldición. Balaam. Y sin embargo elijo, paso a paso me encamino, negándome una de las opciones. Paso a paso con mis zapatos.

Miguel Arnas

ALEGRÍA

Alegría enlazada
es el verso que me anima.
Es la palabra que proclama
festejar la vida.

Así que,
Corre grita, salta,
avisa a todo el mundo.
Vete de plaza en plaza,
de asamblea en asamblea.
Pasa por tu casa y la mía,
y diles a todos
que se invita a fiesta
que está convocando
la alegría.

Venga,
que otra vez te repito,
que corras, que saltes,
que nadie te impida
llamar a la libertad con un grito.
Para que aquellos que encadenan la vida
se enteren
que tu palabra y la mía
ya no descansan
y que al Sol de la alegría
se abre la esperanza.

Francisco J. Sánchez La O

CUERPOS DESCONOCIDOS

Cuerpo incierto de mujer, corazón adormecido,
te adivino velado entre las sábanas
y extiendo los dedos para explorar tu piel,
una piel extraña que se despereza
como los pétalos de una magnolia.
Una piel diferente,
un aroma imprevisto
en un cuerpo insospechado,
cada amanecer
cada vez que resucito.

¿Estaré soñando?
¿O tal vez será mi despertar una sorpresa
de este deseo que creí agonizante
cuando mis ojos empaparon la almohada
y mis manos se llenaron de vacío?

Pero ahora acaricio un cuerpo infinito
en el que olvido los cuerpos de ayer
y el dolor de un amor estéril.
Amo otra vez cada mañana
con toda esa pasión del que se sabe fugaz,
(efímero como las promesas de amor eterno)
después de explorar un territorio ignoto.

-Quiero ser tuya- me exigen todos mis cuerpos,
-Quiero perderme para siempre en un abrazo inmarcesible.
Y yo me dejo diluir obsecuente
buscando siempre un más adentro,
donde nada ni nadie hayan sabido llegar,
donde ni ellas mismas se han atrevido a asomarse,
donde la razón no alcanza,
donde todo recelo haya sido descartado.
Porque yo quiero ver a mis sucesivos cuerpos
agonizar como mariposas transidas
por esa luz de lo etéreo.
Y volver a caer rendido, volver a morir
para despertar de nuevo junto a otro cuerpo desconocido.

Y es que alberga tantos misterios
una piel desnuda…
Porque un cuerpo sin máscaras,
sin ambages ni eufemismos,
es como un océano de vida donde uno puede zambullirse
y bucear
hasta los más profundos abismos,
en los que el agua se torna espeso fluido
y la plenitud te envuelve desde dentro,
muy adentro,
donde nacen y mueren todos los deseos,
donde más duele ese amor que nadie quiso,
pero también donde surge esa burbuja que asciende inexorable
para inundar mi rostro de alegría.



Gärt

QUÉ

¿ Qué vendrá después ?
Cuando desaparezcan los pensamientos reincidentes
y sólo el ánima o aliento - que me alienta -
recupere el tiempo, si es que éste no desaparece también
bajo las olas..

¿ Con qué soñaré después ?
Si las alas oxidadas han decidido frenar definitivo
y sólo mi raíz viva- que me ha sido heredada -
oxigene la tierra, si es que ésta no sueña al fin
que ha de renacer..

¿ Qué manos me humedecerán después ?
Cuando tú sólo puedas mirarme y tocarme fría
y sólo mis ganas - aún calientes -
griten entre risas y caricias, el deseo carnal
de nuestro baile..

Descubriré en ese momento
si los sueños, los vuelos, las raíces,
- el calor del amor -
consiguen mitigar el dolor de despedirme
de mi castigado cuerpo...


Carmen Molo

JORNADA

“Largo se le hace el día al que no ama / y él lo sabe”.
CLAUDIO RODRÍGUEZ.


Jornada tras jornada, mientras aguardas qué:
cuesta volver a casa cuando nadie te espera.

Se hace duro el camino de los pasos cansados
que no dejan tras de sí más huella que un suspiro
prendido de los labios y sombras resignadas
a la correa que ata su dueño cada día
a su figura obscura, a su vida perdida.

Tan escaso jornal, tras tan larga jornada.

Apenas unas cuantas monedas sin valor,
calderilla, un mechero que ya casi no enciende,
los restos de un paquete de hebras de tabaco,
las llaves de la casa, las del buzón vacío
al que sólo remiten recibos y facturas,
el libro de bolsillo con el cual entretienes
tus horas de parada y de autobús.
Casi a ciegas lo dejas todo, sobre el aparador
de la entrada. Bostezas. Será peor ahora:
la cama si hacer, la ropa sin planchar
amontonada sobre la ropa sin doblar
de la última colada, los platos sin fregar
en la cocina sucia, el suelo sin barrer,
la manta en el sofá dormida en la penumbra
y ese sentimiento mezcla de culpa y rabia
como el primer café de la mañana, amargo
de sabor y saber que la jornada empieza
con olor a lejía: y a derrota: y a pena.
¡Y tanta noche aún, tan sola, por delante!

Cuesta volver a casa cuando todo te espera.

Las cosas ya perdieron la ilusión de una mano
que supiera tratarlas con mimo y suave tacto,
y resignadas yacen, con callada desidia,
a que te acuerdes de ellas y te acuerdes de ti.
Procura hacerlo, pronto, pues tu vida se escapa,
jornada tras jornada, mientras aguardas qué.

Juan Carlos Friebe

CAMA

En una cama espero
que se vuelva edén el vacío
de una noche sin brillo.
En la misma cama en que nací tantas veces,
y a la que regreso a nacer cada día
enterrando las horas resecas.

Me abrazo a la cama como quien se envuelve
en una hiedra de espuma
y al instante noto en el ojo
una emigración hacia el limbo de las cosas raras,
un misterio que tiene
el aire de una muerte fingida.

Pero antes,
antes de que todo sea silencio,
sepulcro del minuto que se abrasa,
aún me queda tiempo para pensar en ella,
como pienso en Marilyn volando desde una cama,
y juego a resucitarla de blanco y rubio
y a perder los besos por debajo de su falda.

Caen los párpados y en el último aliento
buceo bajo los olores revueltos entre las sábanas,
y la encuentro,
feliz la encuentro flotando en el cansancio que respira,
y ahí se callan todos los pájaros de la jornada.


Juan José Mendoza

FINAL DEL DRAMA

Final del drama.
Al fin ella va,
tranquila a su cama.
Dejó ir al marido,
rompió con los malos amigos
-¿amigos?¡No!-
Ni siquiera dignos de ser enemigos
y algunos… incluso parientes.
Ratas, pirañas, vampiros, serpientes…
Quemó lo execrable
y quedose lo bueno,
lo limpio y veraz,
lo amable.
Sigue empeñada en barrer
las penas que ensucian la vida,
sigue siendo ella,
siempre es ella misma.
Cada día, al subir la escalera
sonríe al espejo que le muestra sus canas,
sola sube y muy despacio.
Serena, tranquila y feliz
a dormir a su cama.


Amalia Jiménez

MATEMÁTICA

Matemática y letradamente
llevo aquí veintiún años.
He venido a aprender cosas
-porque no sé nada-.

Quiero desentrañar los entrañables acertijos
de este lugar luminoso y traicionero,
perderme en medio de su falaz mansedumbre
y esquivar raudo sus furiosos arreones
de alaridos silentes, de dagas de seda;

asumir mi condición de antagonista agónico,
de escritor de palabras ausentes,
de pensamiento volado hacia el olvido…

Y de este modo,
amar la vida
a veces.

He venido a aprender cosas,
aunque me las vayas a arrebatar cuando quieras,
y devolverme así mi traje de papel en blanco,

como a todos tus hijastros,
a los que nos ofreces tu amor de madre,
tu odio sangrante, tu carcajada terrorífica
y tu fiel desesperanza.

He venido a aprender cosas,
para luego olvidarlas, para que te las quedes tú
y las llenes de polvo en algún desván perdido,
custodiado por tu vanidad, tu egoísmo
y tu posesividad.

Estamos en tus manos,
evitando resbalar…
Y te encanta.

He venido a aprender cosas,
aprovechando la incertidumbre, la fragilidad,
el escaso misterio, el tiempo incierto
y la libertad enjaulada que me has regalado
con todo tu sarcasmo acumulado y repetido.

Gracias por dejarme aprender cosas
-porque no sé nada-,
escribir una historia que nadie leerá,
convertirla en mi pequeño secreto,
en mi sutil maraña de líneas tintadas…

Lástima que seas tú quien tenga que ponerle
el puto y final.



Mariano Rupérez

HUMANO

Humano

[tal vez]
demasiado

humano

espíritu libre
de la sombra del viajero

y

el alma
[rata errática]
de los escritores.


Miscelánea
de las cosas primeras y últimas.


A solas
con sigo
con tigo
con migo [misma]

consigo
sola [mente]

reproducir
[otra vez]

la
misma

imperfección

matemática.


Carmen Herrera Castro

ESPIRAL HACIA ADENTRO, HACIA ABAJO

Eclipse parcial con ruidos

(…)
vengo con el temor de no haber leído
de no haber visto en realidad la palabra Dios
sino a gente que bizquea gente que cruza
con demasiada tristeza las calles…

Óscar Cruz (del libro Los malos inquilinos)

NINGUNA atonía quede sepulta bajo
el estruendo bastardo –estalle de tal modo
su afección que desborde el confín

Ninguna testamenta contra el fango
se anegue –y sobre las atalayas libere
el tuétano que abunde por ellas

Ninguna luminaria acabe sofocada
ante el apaño menesteroso –se proyecten
sus haces en amancebamiento orbital

Ninguna premura se acate si en voz
de sólo unos pocos menoscaba el sitial que insta
a la demora ser centro de lo que nos es vivido

[Esta conclusión decretaron de la Obra Fundacional

A día de hoy la empresa de más apego resulta
implosión de insidia en medio de la carcajada global
–transversa la mirada al resto: socavando bajo

ahí donde cada cual soterra del otro
sus mansedumbres por el hábito que fétido
les es de acomodo hasta abarcarlo

Se hacen excesivos –pocos hay escorados
a otro margen– los que atonan del resto la densidad
finita: el tacto laxo a la mano que les hace

A día de hoy –acabo– en las miradas asoma
el erial definitivo y de su rescoldo germina tácito
un indicio de gangrena que se instaura falaz

[Ni barruntaron la tan esclarecedora Lectura Final

Así ahora ya advertidos de este alegato aflora
pura enajenación de toda ceremonia inaugural tal
y como o casi la medida de todo lo humano


Javier Cabrera

DESPEINADA

Ellas cuentan tus lunares y los aman por viajar. Una mujer escribe; pasan tercios
de Flandes a su espalda. Solo escribe y sabe.
Duerme con pendientes, se hiere. ¡Ah, el olvido!, esa punzada tras el lóbulo, justo
donde arranca el frágil cuello, impide el sueño.
¡Ah, la culpa y sus aliados!, humillamos al cuerpo sin conseguir perdón.
Aprendía el perfil de las hojas; cada espera tiene su otoño pero las uñas crecen
más en invierno; el frío dilata el sitio.
Entre dos no hay lo que se ve sino lo que pasa, el último pensamiento de las
sábanas, cuestión de confianza.
Lo demás es ruido, estuche, lazo o carambola.

No juego al póquer, madre, es tan costoso crecer bien, con el orgullo sobre los
hombros como toquilla de tarde.
Frío seco, fiestas de guardar, amor sin verbos donde estar, donde confluyan
planes una vez en la vida, o ninguna.

Rosario de Gorostegui

SOBRE EL AIRE

ALAS llevan los ángeles
este largo domingo de diciembre.

Alas llevan y traen sobre las nubes con el mismo movimiento
circular de sus plumas. El tiempo de crecer termina hoy.
Mañana es otro tiempo distinto para el hombre
que duerme en su profunda razón de no existir.

Yo presiento la lluvia. Y sueño con el aire.
Presiento los desiertos que me quedan abiertos,
las largas caravanas y el vendaval del este que me llega
del cielo donde moran los dioses de mis padres.

Yo habito todavía la tierra donde duermo
al miedo y al abrigo de noches infinitas.
Lo tengo casi todo y ya nada me queda por vivir
que no haya visto un día o no haya puesto nombre.

Pero ahora he soñado con un revuelo nuevo.
Con tramos de escaleras que me llevan al cielo,
con paisajes celestes y rostros tan hermosos
que sé que he de morir. Y ya no tengo dudas.

Me llevarán sus alas como si fuera espuma
y yo flotara en ELLAS.


Elsa López

EL VIGÉSIMO

UNIVERSO
llovizna de pétalos de plata
laberinto de sonámbulos sin cara
sembrado de pupilas blancas
necrópolis de hojas asesinadas
tapiz de bombillas de feria
donde los hombres cuelgan
envueltos en translucidas crisálidas
desbandada de ángeles
riada de peces de lana
mercadillo de rezos y plegarias
avenida interminable de cipreses
que cobija palomas de plástico
sin ALAS


Marcos Jiménez león

DÉCIMO NOVENO

CONTIGO, siempre contigo buscando el mar
en las salinas tibias de los días,
en las ferocidades de los ecos del tiempo,
en las ingratitudes de las páginas vacías.
Siempre contigo como la sombra, como la sal
en las arenas de la noche,
como la misma gota del sueño de lo negro,
en el susurro quebrado del paisaje,
en la calamidad vertebrada de los miedos.
Contigo para seguir una respiración tras otra,
un latido amañado al siguiente y viceversa,
un segundo en el reloj del cosmos y sus mortalidades.
Con infinitas palabras que unen, tejen
los dias a las noches, la realidad al ensueño,
diminutos renglones recosidos a la vida
arrastrando esta cadena de destino y redes
deshilachadas a la deriva, entre las rocas.
Se abre la pleamar, agrieta el sol el cielo,
desmayados versos desgajados,
luminosas líneas de esta enmarañada trama
que destila poco a poco mi UNIVERSO.

Berbel

EL POEMA DEL COBOS

CV

MAESTRO en ocasiones perdidas
Licenciado en huidas improvisadas
Máster en indecisión.

Actividad docente principal:
aconsejar
sobre aquello
que no lleva a la práctica.

Actividad investigadora actual:
encontrar
la forma de decirte
que le encantaría
despertar
CONTIGO.

Javier Cobos

DÉCIMO SÉPTIMA

DESAMPARO
(A mi padre)

DESAMPARO es el nombre de tu fragancia
ahora que navegas dulcemente
entre el Río Revuelto y el Río Desvelos
de mi vida en letras.
Mientras recuerdo la última noche
juntos en el hospital, cuando
me besabas las manos, inquieto, delirante,
al recogerte las mantas del suelo
como se barren las hojas de los árboles
en el otoño inexorable.

Mientras te peino y te doy colonia con aromas de océano
en la planta de los pies,
una almohada de palomas blancas me sube a la garganta
y allí se me aloja el dolor,
la angustia de verte perdido en las playas de Cádiz,
navaja en mano, para afeitarte -me dijiste-,
sentados tú y yo sobre el banco de un paseo de enamorados,
nos hablan de juramentos
tan reales como la sonda que te quema la piel
en tus sueños de morfina.

Y esa fragancia tuya de desamparo
me lleva desde mi terraza atlántica
hasta el firmamento de la noche estrellada,
cristales que brillan como diamantes en el desierto.
Observo quinientas parejas de galaxias, sus órbitas, luciérnagas
me traen tu presencia desde algún punto cósmico,
y te siento aquí dentro, muy dentro de mi jardín verde,
en medio de un largo viaje, decidido a buscar
las praderas de espigas doradas donde te esperan tus padres y hermanos,
todos tus compañeros de ilusiones y desvelos.

¡Ven ya, ven ya!
Suena el eco de tus palabras
sobre mi conciencia
hasta romperme los tímpanos.
Ya voy, ya voy, pero no me sueltes de tu mano
-sabes desde siempre que te quiero-,
tranquilo, aquí estoy,
aclarando la espada de mi voz,
tejiendo los hilos de las páginas, afino mi arpa
a los pies del MAESTRO.

Teresa Iturriaga Osa