Aguas sobre las que creo que camino,
aguas que he dividido para perderme
o acaso alcanzarte, aguas en las que balbuceo
el presunto poema, la gota hipotética de agua.
Aguas que te sustancian y derramas
en una húmeda grafología de piedra,
aguas que espejean en tibias venas de azogue
o brotan del subterráneo manantial de tu cuello:
aguas de la abisal linfa medusaria.
Yo floto en una ciénaga
y no soy digno de que entres en mi casa.
Federico J. Silva
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