ESPIRALES POÉTICAS POR EL MUNDO

NO HAIKUS

2011-12-19T13:39:00.000-08:00

El próximo Jueves 22 de diciembre de 2011 a las 22.00 horas, presentaremos el libro de Luis Alonso "No Haikus" en el Entresuelo (Plaza de San Agustín).
Esperamos contar con vuestra presencia y tal vez incluso con vuestra colaboración.

20 POEMAS OBJETO Y UNA CANCIÓN IMPRESENTEIBOL (acto puramente poético)

2011-11-11T09:36:00.000-08:00

Vista desde el espacio la tierra parece una canica o una ciruela. Así es.
En esta convocatoria 20 poetas - algunos llegados de allende horizontes y océanos- eligen un objeto para empaquetar en una caja junto con un poco de su alma escrita. Y una canción se infiltrará. Así será.
Como resultado 20 librobjetos muy especiales y unos pocos más para rifar entre los asistentes y 20 poemas y una canción que podremos escuchar y compartir.
Porque amamos desesperadamente las palabras amor y amor pero sobre todo amor.
Y en esta fecha agonizó el desamor. Así fue
20 POEMAS OBJETO Y UNA CANCIÓN IMPRESENTEIBOL será un acto desenfadado y muy amistoso, alrededor de la poesía y los objetos nuestros de cada día.
¿DONDE?: EN EL ENTRESUELO (Plaza S. Agustín) GRANADA
¿CUÁNDO?: EL 19 DE NOVIEMBRE DE 2011, A LAS 21:30
¿POR QUÉ?: PORQUE EL ARTE SE COMPARTE, PORQUE EL PENSAMIENTO ESTÁ EN MOVIMIENTO Y NO PUEDE SER CONSERVADOR, PORQUE DISFRUTAR ES GRATIS, PORQUE “ES LA HORA DE PARTIR. OH ABANDONADO”

LA ESPIRAL DE GRANADA

2011-09-27T12:13:00.000-07:00

EN SEPTIEMBRE VUELVE LA ESPIRAL

2011-08-28T14:37:00.000-07:00

El próximo 17 de septiembre a las 21.00 horas, en la Casa Con Libros (La Zubia, Granada) haremos una nueva lectura de la segunda espiral poética, para aquellos que no pudieron viajar a Canarias y aquellos canarios que quieran venir a la península.
Estamos seguros de que será un acontecimiento emocionante y puramente poético.
Os esperamos.
Ya sabéis que el arte es más arte cuando se comparte.

LA MUSA NO SE DETIENE

2011-08-10T10:20:00.000-07:00

Informamos brevemente que la acción consecuente, CON LAS MANOS EN LA MUSA, sigue su curso que será largo y accidentado. Por lo pronto, la Musa sigue en su integridad y conserva la honra intacta. Ha visitado los lares de Gärt, Carmen García, Carmen Rivero, Javier Seco, Javier Cobos, Luis Cerón, Amalia Jimenez, y seguirá su ruta en pos de este proyecto que empieza a materializarse. La organización está buscando en la actualidad un lugar propicio para realizar una exposición con las fotografías que los participantes realicen. Habrá también publicación de la bitácora con las intervenciones escritas y probablemente haya mucho más, siempre que nos dejen...
La musa no se detiene. La musa se deja querer y -sin querer- nos une a todos. Esto es más serio de lo que os podéis imaginar.

Y COMO COLOFÓN: EL CADAVER EXQUISITO DE CARMEN Y JAVIER

2011-08-07T11:58:00.000-07:00

PALABRAS EXQUISITAS

(…¿Nos hacemos un cadáver exquisito?...Vale)

Efímero persistía en la memoria de las libélulas

Malvasía color pensamiento en la pupila

Boca anfibia, carnosa, arándano en su jugo que resbala hacia mí

Pasión…por pasión se paga

Aullantes como lobos tus dientes pálidos cuando miran a la luna

Sonría amigo que los amantes están perdidos en el lago

Cosquilleo ambiguo que recorre, juguetón, de mi cerviz a mi sexo

Aguas que dependen del manantial que fluye

Casa, albergue de tus sueños, baluarte de mis ansias y mis dudas

Casa no quiero, quiero un parque nacional

Colorada amapola tu mejilla cuando retorna a mí en la fría noche

Helmintos bailarines, mientras tanto, rondan los huesos de los jueces

Inglés, idioma rebelde en mi etapa de escuela, salvoconducto imprescindible para ser ciudadano del mundo, No logré aprenderlo nunca

Ingles, puertos, andenes, para mis torpes manos

Protector era el manto que nos cobijó en ese encuentro, cargado de pasión y de anhelos

Orillas no os veo y sigo mi naufragio

Sostiene con aparente facilidad el andamiaje de las penas muertas

Desamparo queda y tu decías que no quedaba nada

Maestro de nada cuando me enfrento a la sabiduría de tus ojos

Contigo haría un cadáver exquisito y algunas cosas más

Universo de matices que reflejan las hojas del naranjo en aquella tarde en la que las letras nos bailaban

Alas para todos los recién nacidos de cada día

Ellas, ellas, siempre ellas. Dianas de nuestras palabras más sentidas. Misterio y magia , siempre ellas.

Ninguna de tus razones me convenció mientras llovía

Humano, terrible palabra cuajada de dobleces, lobo para el hombre, que dijo el sabio

Matemática tramposa con tu uno más uno son dos

Final, punto y final. NO INSISTAS

Cama-sutra, Cara-melo, Cara-vida, Cama-radería

Jornada llena de promesas rotas

¿Qué sientes haciéndote pasar por dios?

Cuerpo que cimbrea el universo

Alegría de quita y pon en bandeja de plata de herencia

Esperanza yo te escupo en el centro de esa tu sonrisa necia

Zapatos para pasos de cebra existen como si tal cosa

Calzada, apenas transitada y ya vetusta, que nos ha conducido hasta este extremo

Amapola en los sueños y al final, efímero

-Carmen García
-Javier Seco

Amapola

2011-08-05T03:09:00.000-07:00

Amapola dormida
que en medio de los sueños
nos anuncia
la brevedad del amor

o vivo cempachúsil
que aluzando el camino
nos recuerda
esta viva fugacidad del tiempo
la frágil cualidad
de la existencia.

Entre las flores el alma reconoce
la provisoria eternidad
de lo efímero.

Alicia LLarena

TINA SUAREZ

2011-08-04T03:46:00.000-07:00

Zapatos no somos todos,
que de amor ando descalza para no pisar tu sombra,
sorprenderte en los atajos y anunciarme de puntillas.

Aupada en estos pies planos, a tu corazón me encamino,
suela de carne y guijarro, libre de ufanos coturnos.

Aquí polvo allá gravilla, apoteosis del lodo,
mis huellas caligrafían
tu nombre en la piel del mundo.

Quítate los mocasines, dame a besar tus raíces,
deja que trepe el deseo por los desnudos talones.

Zapatos no somos todos, no te mueras de alpargatas,

mira que rondando noches jamás hubo luna calzada.

Tina Suárez

UN POEMA EN PROSA DE MIGUEL ARNAS

2011-08-03T09:06:00.000-07:00

Esperanza, lanza de ilusos. Lanza lanzada y lanza que hiere. Arrojamos esperanza sobre los demás como los defensores arrojaban aceite hirviendo. Nos dejamos herir por ella como el náufrago se dejaría herir por el clavo. La gran embustera. Vector del tiempo, añorando un futuro que aún no fue. Pasmo ante la sañuda muerte, repugnante traicionera y asesina de omnia speranza. Sólo una esperanza conocí buena: era una chica de senos maternales y acogedor regazo, toda escucha sonriente. Esa es reducción mas no por ello menos certera. Esperanza. Lasciate. Con los zapatos camino hacia un futuro incierto, sabiendo o temiendo que todo vendrá a peor. Aunque a lo mejor. No sé. Sí sé que allí, en la flecha del vector, me aguarda la muerte. Paso a paso en las bifurcaciones porque tal vez la libertad fue la peor maldición. Balaam. Y sin embargo elijo, paso a paso me encamino, negándome una de las opciones. Paso a paso con mis zapatos.

Miguel Arnas

ALEGRÍA

2011-08-01T23:16:00.000-07:00

Alegría enlazada
es el verso que me anima.
Es la palabra que proclama
festejar la vida.

Así que,
Corre grita, salta,
avisa a todo el mundo.
Vete de plaza en plaza,
de asamblea en asamblea.
Pasa por tu casa y la mía,
y diles a todos
que se invita a fiesta
que está convocando
la alegría.

Venga,
que otra vez te repito,
que corras, que saltes,
que nadie te impida
llamar a la libertad con un grito.
Para que aquellos que encadenan la vida
se enteren
que tu palabra y la mía
ya no descansan
y que al Sol de la alegría
se abre la esperanza.

Francisco J. Sánchez La O

CUERPOS DESCONOCIDOS

2011-07-31T22:59:00.000-07:00

Cuerpo incierto de mujer, corazón adormecido,
te adivino velado entre las sábanas
y extiendo los dedos para explorar tu piel,
una piel extraña que se despereza
como los pétalos de una magnolia.
Una piel diferente,
un aroma imprevisto
en un cuerpo insospechado,
cada amanecer
cada vez que resucito.

¿Estaré soñando?
¿O tal vez será mi despertar una sorpresa
de este deseo que creí agonizante
cuando mis ojos empaparon la almohada
y mis manos se llenaron de vacío?

Pero ahora acaricio un cuerpo infinito
en el que olvido los cuerpos de ayer
y el dolor de un amor estéril.
Amo otra vez cada mañana
con toda esa pasión del que se sabe fugaz,
(efímero como las promesas de amor eterno)
después de explorar un territorio ignoto.

-Quiero ser tuya- me exigen todos mis cuerpos,
-Quiero perderme para siempre en un abrazo inmarcesible.
Y yo me dejo diluir obsecuente
buscando siempre un más adentro,
donde nada ni nadie hayan sabido llegar,
donde ni ellas mismas se han atrevido a asomarse,
donde la razón no alcanza,
donde todo recelo haya sido descartado.
Porque yo quiero ver a mis sucesivos cuerpos
agonizar como mariposas transidas
por esa luz de lo etéreo.
Y volver a caer rendido, volver a morir
para despertar de nuevo junto a otro cuerpo desconocido.

Y es que alberga tantos misterios
una piel desnuda…
Porque un cuerpo sin máscaras,
sin ambages ni eufemismos,
es como un océano de vida donde uno puede zambullirse
y bucear
hasta los más profundos abismos,
en los que el agua se torna espeso fluido
y la plenitud te envuelve desde dentro,
muy adentro,
donde nacen y mueren todos los deseos,
donde más duele ese amor que nadie quiso,
pero también donde surge esa burbuja que asciende inexorable
para inundar mi rostro de alegría.

Gärt

QUÉ

2011-07-30T23:33:00.000-07:00

¿ Qué vendrá después ?
Cuando desaparezcan los pensamientos reincidentes
y sólo el ánima o aliento - que me alienta -
recupere el tiempo, si es que éste no desaparece también
bajo las olas..

¿ Con qué soñaré después ?
Si las alas oxidadas han decidido frenar definitivo
y sólo mi raíz viva- que me ha sido heredada -
oxigene la tierra, si es que ésta no sueña al fin
que ha de renacer..

¿ Qué manos me humedecerán después ?
Cuando tú sólo puedas mirarme y tocarme fría
y sólo mis ganas - aún calientes -
griten entre risas y caricias, el deseo carnal
de nuestro baile..

Descubriré en ese momento
si los sueños, los vuelos, las raíces,
- el calor del amor -
consiguen mitigar el dolor de despedirme
de mi castigado cuerpo...

Carmen Molo

JORNADA

2011-07-30T12:10:00.000-07:00

“Largo se le hace el día al que no ama / y él lo sabe”.
CLAUDIO RODRÍGUEZ.

Jornada tras jornada, mientras aguardas qué:
cuesta volver a casa cuando nadie te espera.

Se hace duro el camino de los pasos cansados
que no dejan tras de sí más huella que un suspiro
prendido de los labios y sombras resignadas
a la correa que ata su dueño cada día
a su figura obscura, a su vida perdida.

Tan escaso jornal, tras tan larga jornada.

Apenas unas cuantas monedas sin valor,
calderilla, un mechero que ya casi no enciende,
los restos de un paquete de hebras de tabaco,
las llaves de la casa, las del buzón vacío
al que sólo remiten recibos y facturas,
el libro de bolsillo con el cual entretienes
tus horas de parada y de autobús.
Casi a ciegas lo dejas todo, sobre el aparador
de la entrada. Bostezas. Será peor ahora:
la cama si hacer, la ropa sin planchar
amontonada sobre la ropa sin doblar
de la última colada, los platos sin fregar
en la cocina sucia, el suelo sin barrer,
la manta en el sofá dormida en la penumbra
y ese sentimiento mezcla de culpa y rabia
como el primer café de la mañana, amargo
de sabor y saber que la jornada empieza
con olor a lejía: y a derrota: y a pena.
¡Y tanta noche aún, tan sola, por delante!

Cuesta volver a casa cuando todo te espera.

Las cosas ya perdieron la ilusión de una mano
que supiera tratarlas con mimo y suave tacto,
y resignadas yacen, con callada desidia,
a que te acuerdes de ellas y te acuerdes de ti.
Procura hacerlo, pronto, pues tu vida se escapa,
jornada tras jornada, mientras aguardas qué.

Juan Carlos Friebe

CAMA

2011-07-29T10:11:00.000-07:00

En una cama espero
que se vuelva edén el vacío
de una noche sin brillo.
En la misma cama en que nací tantas veces,
y a la que regreso a nacer cada día
enterrando las horas resecas.

Me abrazo a la cama como quien se envuelve
en una hiedra de espuma
y al instante noto en el ojo
una emigración hacia el limbo de las cosas raras,
un misterio que tiene
el aire de una muerte fingida.

Pero antes,
antes de que todo sea silencio,
sepulcro del minuto que se abrasa,
aún me queda tiempo para pensar en ella,
como pienso en Marilyn volando desde una cama,
y juego a resucitarla de blanco y rubio
y a perder los besos por debajo de su falda.

Caen los párpados y en el último aliento
buceo bajo los olores revueltos entre las sábanas,
y la encuentro,
feliz la encuentro flotando en el cansancio que respira,
y ahí se callan todos los pájaros de la jornada.

Juan José Mendoza

FINAL DEL DRAMA

2011-07-28T09:15:00.000-07:00

Final del drama.
Al fin ella va,
tranquila a su cama.
Dejó ir al marido,
rompió con los malos amigos
-¿amigos?¡No!-
Ni siquiera dignos de ser enemigos
y algunos… incluso parientes.
Ratas, pirañas, vampiros, serpientes…
Quemó lo execrable
y quedose lo bueno,
lo limpio y veraz,
lo amable.
Sigue empeñada en barrer
las penas que ensucian la vida,
sigue siendo ella,
siempre es ella misma.
Cada día, al subir la escalera
sonríe al espejo que le muestra sus canas,
sola sube y muy despacio.
Serena, tranquila y feliz
a dormir a su cama.

Amalia Jiménez

MATEMÁTICA

2011-07-27T02:25:00.000-07:00

Matemática y letradamente
llevo aquí veintiún años.
He venido a aprender cosas
-porque no sé nada-.

Quiero desentrañar los entrañables acertijos
de este lugar luminoso y traicionero,
perderme en medio de su falaz mansedumbre
y esquivar raudo sus furiosos arreones
de alaridos silentes, de dagas de seda;

asumir mi condición de antagonista agónico,
de escritor de palabras ausentes,
de pensamiento volado hacia el olvido…

Y de este modo,
amar la vida
a veces.

He venido a aprender cosas,
aunque me las vayas a arrebatar cuando quieras,
y devolverme así mi traje de papel en blanco,

como a todos tus hijastros,
a los que nos ofreces tu amor de madre,
tu odio sangrante, tu carcajada terrorífica
y tu fiel desesperanza.

He venido a aprender cosas,
para luego olvidarlas, para que te las quedes tú
y las llenes de polvo en algún desván perdido,
custodiado por tu vanidad, tu egoísmo
y tu posesividad.

Estamos en tus manos,
evitando resbalar…
Y te encanta.

He venido a aprender cosas,
aprovechando la incertidumbre, la fragilidad,
el escaso misterio, el tiempo incierto
y la libertad enjaulada que me has regalado
con todo tu sarcasmo acumulado y repetido.

Gracias por dejarme aprender cosas
-porque no sé nada-,
escribir una historia que nadie leerá,
convertirla en mi pequeño secreto,
en mi sutil maraña de líneas tintadas…

Lástima que seas tú quien tenga que ponerle
el puto y final.

Mariano Rupérez

HUMANO

2011-07-26T10:36:00.000-07:00

Humano

[tal vez]
demasiado

humano

espíritu libre
de la sombra del viajero

y

el alma
[rata errática]
de los escritores.

Miscelánea
de las cosas primeras y últimas.

A solas
con sigo
con tigo
con migo [misma]

consigo
sola [mente]

reproducir
[otra vez]

la
misma

imperfección

matemática.

Carmen Herrera Castro

ESPIRAL HACIA ADENTRO, HACIA ABAJO

2011-07-25T01:19:00.000-07:00

Eclipse parcial con ruidos

(…)
vengo con el temor de no haber leído
de no haber visto en realidad la palabra Dios
sino a gente que bizquea gente que cruza
con demasiada tristeza las calles…

Óscar Cruz (del libro Los malos inquilinos)

NINGUNA atonía quede sepulta bajo
el estruendo bastardo –estalle de tal modo
su afección que desborde el confín

Ninguna testamenta contra el fango
se anegue –y sobre las atalayas libere
el tuétano que abunde por ellas

Ninguna luminaria acabe sofocada
ante el apaño menesteroso –se proyecten
sus haces en amancebamiento orbital

Ninguna premura se acate si en voz
de sólo unos pocos menoscaba el sitial que insta
a la demora ser centro de lo que nos es vivido

[Esta conclusión decretaron de la Obra Fundacional

A día de hoy la empresa de más apego resulta
implosión de insidia en medio de la carcajada global
–transversa la mirada al resto: socavando bajo

ahí donde cada cual soterra del otro
sus mansedumbres por el hábito que fétido
les es de acomodo hasta abarcarlo

Se hacen excesivos –pocos hay escorados
a otro margen– los que atonan del resto la densidad
finita: el tacto laxo a la mano que les hace

A día de hoy –acabo– en las miradas asoma
el erial definitivo y de su rescoldo germina tácito
un indicio de gangrena que se instaura falaz

[Ni barruntaron la tan esclarecedora Lectura Final

Así ahora ya advertidos de este alegato aflora
pura enajenación de toda ceremonia inaugural tal
y como o casi la medida de todo lo humano

Javier Cabrera

DESPEINADA

2011-07-24T08:16:00.000-07:00

Ellas cuentan tus lunares y los aman por viajar. Una mujer escribe; pasan tercios
de Flandes a su espalda. Solo escribe y sabe.
Duerme con pendientes, se hiere. ¡Ah, el olvido!, esa punzada tras el lóbulo, justo
donde arranca el frágil cuello, impide el sueño.
¡Ah, la culpa y sus aliados!, humillamos al cuerpo sin conseguir perdón.
Aprendía el perfil de las hojas; cada espera tiene su otoño pero las uñas crecen
más en invierno; el frío dilata el sitio.
Entre dos no hay lo que se ve sino lo que pasa, el último pensamiento de las
sábanas, cuestión de confianza.
Lo demás es ruido, estuche, lazo o carambola.

No juego al póquer, madre, es tan costoso crecer bien, con el orgullo sobre los
hombros como toquilla de tarde.
Frío seco, fiestas de guardar, amor sin verbos donde estar, donde confluyan
planes una vez en la vida, o ninguna.

Rosario de Gorostegui

SOBRE EL AIRE

2011-07-23T08:49:00.000-07:00

ALAS llevan los ángeles
este largo domingo de diciembre.

Alas llevan y traen sobre las nubes con el mismo movimiento
circular de sus plumas. El tiempo de crecer termina hoy.
Mañana es otro tiempo distinto para el hombre
que duerme en su profunda razón de no existir.

Yo presiento la lluvia. Y sueño con el aire.
Presiento los desiertos que me quedan abiertos,
las largas caravanas y el vendaval del este que me llega
del cielo donde moran los dioses de mis padres.

Yo habito todavía la tierra donde duermo
al miedo y al abrigo de noches infinitas.
Lo tengo casi todo y ya nada me queda por vivir
que no haya visto un día o no haya puesto nombre.

Pero ahora he soñado con un revuelo nuevo.
Con tramos de escaleras que me llevan al cielo,
con paisajes celestes y rostros tan hermosos
que sé que he de morir. Y ya no tengo dudas.

Me llevarán sus alas como si fuera espuma
y yo flotara en ELLAS.

Elsa López

EL VIGÉSIMO

2011-07-22T09:49:00.000-07:00

UNIVERSO
llovizna de pétalos de plata
laberinto de sonámbulos sin cara
sembrado de pupilas blancas
necrópolis de hojas asesinadas
tapiz de bombillas de feria
donde los hombres cuelgan
envueltos en translucidas crisálidas
desbandada de ángeles
riada de peces de lana
mercadillo de rezos y plegarias
avenida interminable de cipreses
que cobija palomas de plástico
sin ALAS

Marcos Jiménez león

DÉCIMO NOVENO

2011-07-21T11:35:00.000-07:00

CONTIGO, siempre contigo buscando el mar
en las salinas tibias de los días,
en las ferocidades de los ecos del tiempo,
en las ingratitudes de las páginas vacías.
Siempre contigo como la sombra, como la sal
en las arenas de la noche,
como la misma gota del sueño de lo negro,
en el susurro quebrado del paisaje,
en la calamidad vertebrada de los miedos.
Contigo para seguir una respiración tras otra,
un latido amañado al siguiente y viceversa,
un segundo en el reloj del cosmos y sus mortalidades.
Con infinitas palabras que unen, tejen
los dias a las noches, la realidad al ensueño,
diminutos renglones recosidos a la vida
arrastrando esta cadena de destino y redes
deshilachadas a la deriva, entre las rocas.
Se abre la pleamar, agrieta el sol el cielo,
desmayados versos desgajados,
luminosas líneas de esta enmarañada trama
que destila poco a poco mi UNIVERSO.

Berbel

EL POEMA DEL COBOS

2011-07-20T04:54:00.000-07:00

CV

MAESTRO en ocasiones perdidas
Licenciado en huidas improvisadas
Máster en indecisión.

Actividad docente principal:
aconsejar
sobre aquello
que no lleva a la práctica.

Actividad investigadora actual:
encontrar
la forma de decirte
que le encantaría
despertar
CONTIGO.

Javier Cobos

DÉCIMO SÉPTIMA

2011-07-19T06:41:00.000-07:00

DESAMPARO
(A mi padre)

DESAMPARO es el nombre de tu fragancia
ahora que navegas dulcemente
entre el Río Revuelto y el Río Desvelos
de mi vida en letras.
Mientras recuerdo la última noche
juntos en el hospital, cuando
me besabas las manos, inquieto, delirante,
al recogerte las mantas del suelo
como se barren las hojas de los árboles
en el otoño inexorable.

Mientras te peino y te doy colonia con aromas de océano
en la planta de los pies,
una almohada de palomas blancas me sube a la garganta
y allí se me aloja el dolor,
la angustia de verte perdido en las playas de Cádiz,
navaja en mano, para afeitarte -me dijiste-,
sentados tú y yo sobre el banco de un paseo de enamorados,
nos hablan de juramentos
tan reales como la sonda que te quema la piel
en tus sueños de morfina.

Y esa fragancia tuya de desamparo
me lleva desde mi terraza atlántica
hasta el firmamento de la noche estrellada,
cristales que brillan como diamantes en el desierto.
Observo quinientas parejas de galaxias, sus órbitas, luciérnagas
me traen tu presencia desde algún punto cósmico,
y te siento aquí dentro, muy dentro de mi jardín verde,
en medio de un largo viaje, decidido a buscar
las praderas de espigas doradas donde te esperan tus padres y hermanos,
todos tus compañeros de ilusiones y desvelos.

¡Ven ya, ven ya!
Suena el eco de tus palabras
sobre mi conciencia
hasta romperme los tímpanos.
Ya voy, ya voy, pero no me sueltes de tu mano
-sabes desde siempre que te quiero-,
tranquilo, aquí estoy,
aclarando la espada de mi voz,
tejiendo los hilos de las páginas, afino mi arpa
a los pies del MAESTRO.

Teresa Iturriaga Osa

UNAS PALABRILLAS PARA LA JACINTA

2011-07-19T06:40:00.000-07:00

Esta mi primera noche despues de Jacinta, esta noche de luna llena, esta noche de tequila y margaritas, con canciones de la Bastilla, recordando al Marqués de Sade, recordando que el polvo es el terciopelo de la vida. Esta noche me desenfado de tí, porque me la suda. Gracias Musa querida y consecuente. Gracias Musa venida del contenedor artístico de mutatum. Tú solo tú dejas a Boluda a la altura de una alpargata. A tí imploro para que los poetas grandilocuentes se entreaburran. Enséñanos a deshojar más papeles. Guíanos por el buen camino de las esquinas. Siento perderte. Temo todo porque no se nada. Deseo.

Carmen García,14 /07/2011
Granada

Pd.: pasa Jacinta a Javier Seco

DÉCIMO SEXTO

2011-07-18T03:41:00.000-07:00

Sostiene versos lejanos de un mundo que va dejando ser

Todo lo que me dices me vale
Sea una frase
Un verso

Nunca me atrajo el otoño de ningún sitio
Todos los días pienso en ti y siento el desamparo de este mundo

¿Aceptas que camine a tu lado sin desear tu sexo?

Llevo un rato leyendo tu carta
Me parece encantadora y me alegra mucho que me digas lo que sientes en relación a mi relato
Perdona por hacerte sentir raro e incómodo
Me gustaba ese final
Incluirte en el relato como un antídoto al desamparo

Beatriz Torres

EL DÉCIMO QUINTO

2011-07-13T14:36:00.001-07:00

orillas…

no hay mas que orillas en tu mirada extraña
deseos de cercanías y de playas distantes,
mareas olvidadas y horizontes perdidos,
un latir contenido que reboza en tus labios

a orillas de esos ojos
otro mundo me espera:
la incertidumbre acaso
o la calma que temo

he de saber ahora
interpretar tu gesto,
saber si esa mirada
me escruta o me sostiene

Angela Ramos

EL DÉCIMO CUARTO

2011-07-13T07:37:00.001-07:00

Protector de la noche,
el astro otea caminos
donde los pasos vagan.
Sirio diluye
su halo luminoso,
en el cósmico sueño
de la obscuridad plena.
Alguien recuerda el mar:
la vida ante sus olas,
como rota esperanza
estallando en las rocas...
Ahora todo duerme.
El rencor se apacigua.
Canta un grillo estridente
a las constelaciones:
luminoso venero
que lleva su rebaño,
dorado y silencioso,
hacia el mar recordado.

Un suspiro se expande
buscando sus orillas.

Carmelo Sánchez Muros

EL POEMA DEL DÍA NOS VIENE CON ACENTO BRASILEIRO

2011-07-12T12:46:00.000-07:00

SOLEDAD

Ingles de plata íntima -luna trastornada-
de pasos truncados en puentes rotos
y corazón sin nidos de agua
¡cuántos trenes perdidos en los engaños de la memoria!

el aullido en la noche sorda
flota en un mar de sombras
pájaros de luto serpentean soledades
en la impía negritud

la espera es un faro erizado de obstáculos

el árbol inocente clavó sus garras de leche
en suelo infértil
ramas anhelantes claman del cielo el abrazo
infinitamente protector

Teca Barreiro

DÉCIMOSEGUNDO POEMA

2011-07-11T09:47:00.000-07:00

inglés no hablo
ni ruso ni alemán

la única lengua que domino
es esa que siempre te nombra
en todas las ingles

Ferrán Fernandez

LA MUSA SE MUEVE

2011-07-10T12:11:00.000-07:00

En estos momentos, nuestra Musa ha comenzado su largo periplo de hogar en hogar. Es larga la lista de los que habrán de dar acogida durante una semana a la Musa, por eso se pide un poco de paciencia a los impacientes.
Como ya sabéis, la musa se encuentra en casa de Carmen García Tortosa, y luego partirá hacia los dominios de Javier Seco. No olvidéis que -aquellos que van a vestirla o tunearla- deberán devolverla en su estado original.
Se añade la siguiente propuesta de Carmen Molo para el que quisiera seguirla:
De manera voluntaria (nada aquí es obligatorio) los que hayan tenido a la Musa en su casa, podrán enviarnos unos breves apuntes a la manera de cuaderno de bitácora. Sería interesante que estos comentarios se hicieran con la mayor brevedad adaptándose a las exigencias de un blog.
En cuanto al material fotográfico que nos vaya llegando, será almacenado y posteriormente expuesto. Lanzaremos nuestra propuesta a diversos lugares e intentaremos dar alguna gira con la exposición. Nada está descartado a priori. Puede que se publique en forma de libro ilustrado -si hay voluntad y ayuda económica- y puede que, como mínimo, se monte en un audiovisual.

UN NUEVO POEMA

2011-07-10T12:07:00.000-07:00

…mientras devora
mis cimientos
el delgado parásito de la rabia
y el deseo.
(De Vicios ocultos, 2006)

“Helmintos”: vio de su boca
salir el humo azul de sus palabras,
igual que esconde lo corrupto un perfume,
cautivador y abstruso, como Alicia
a la oruga oronda del narguile
en el hortus conclusus victoriano,
-Memento mori, pero mátame mañana-,
la tarde en que sucumbió primero
al sueño prohibido el diácono inglés.

Paula Nogales Romero

EL DÉCIMO

2011-07-09T05:15:00.000-07:00

Colorada está la manzana
de tu boca en el centro.

La noria de las pasiones
parada. Hay voces que se acercan
y voces idas. La manzana
cayó al estómago, rodando.

Cae la noche,
y "roncas", dices,
y taponas con blancas nubes la fragua.

Ya te quedaste. Cae la manzana
del horizonte y son islas
las tumbas en el ritual del tiempo.

RECTANGULARES
manzanas para helmintos.

Palma Amorós

SIGUE LA ESPIRAL, NADA LA DETIENE

2011-07-08T10:35:00.000-07:00

Casa, era el punto de partida,
también lo fue de llegada.
Del balcón de la cocina
la Alhambra medio asomaba.
Casa llena de alegrías
cuando en ella se juntaban
charlas, música y poesía
En el Albaicín, Carmela
de la mano nos guiaba,
para ver todas las Carmen
que tan juntitas estaban.
Casas en el Sacromonte,
casas llenas de miradas,
casas grandes, casas chicas,
casas en cuevas pintadas
de cal blanca reluciente.
Casas hechas con sudores
a pico y pala talladas.
Casas con mucho dinero,
casas sin apenas nada.
Casas que miran al río,
pasando sereno y frío
Con un arábigo hechizo.
Casas donde no existen fronteras,
donde se mezclan las razas,
normas , modos y maneras
de negros , blancos - cobrizos
Casa fue aquella palabra,
que dió Carmen en Granada,
para enlazar la espiral
en la Isleta colorada.

Manolo Alonso

¡TENEMOS UNA SEGUIDORA!

2011-07-07T15:02:00.000-07:00

Efectivamente. Sara es nuestra primera seguidora y como tal merece nuestra más cordial bienvenida.
Deberíamos darle un premio, como en la tele, solo que no disponemos de pasta para gastar en chucherías, de manera que no tenemos más remedio que obsequiarle con este poema y animar a que vengan nuevos seguidores y se incorporen a estos desvaríos.
El poema, con permiso de la autora, es de Ángela Ramos, una de las nuestras, y se intitula:

EL SALTO DEL TIGRE

Desnuda para mí
tus carnes prietas
y espera mi asalto
para que las aniquile,
no dejaré de ti sino los huesos
y luego me traspondré
para digerirte.

Ángela Ramos (“Pasión furtiva”)

OCTAVO POEMA

2011-07-07T10:24:00.000-07:00

Casa donde habito es baldía,
vértigo inútil del tiempo.
Palabras, cuerpo, piel, y sin embargo
qué conozco de ti,
sino la sombra desleal de tu propósito,
la presencia imprecisa de tu alma,
entre mis dedos,
las ventanas cerradas de unos labios,
sus silencios.

Acaso esos sueños carcomidos de nostalgia
que acaban en nada, y a la nada aspiran;
el hosco crujir de habitaciones cerradas
en cada tramo de ti.

Tu casa, tu tiempo,
el universo que dejas impreciso tras tu paso,
la isla que desvirtúan los años
en la memoria,
o, acaso, el lugar que ocupas
después de tu Odisea.

Tu casa, tu tiempo
tan lejano, tan distante,
aquella donde moran las palabras
que saben a sal y a olas
de otoño sobre la arena.
Llámala isla, amor, Ítaca o sueño,
nómbrala de dudas o certezas.
Será tu tiempo, será tu casa.

Carmen Rivero

SÉPTIMO POEMA

2011-07-06T10:12:00.000-07:00

Aguas sobre las que creo que camino,
aguas que he dividido para perderme
o acaso alcanzarte, aguas en las que balbuceo
el presunto poema, la gota hipotética de agua.

Aguas que te sustancian y derramas
en una húmeda grafología de piedra,
aguas que espejean en tibias venas de azogue
o brotan del subterráneo manantial de tu cuello:
aguas de la abisal linfa medusaria.

Yo floto en una ciénaga
y no soy digno de que entres en mi casa.

Federico J. Silva

CON LAS MANOS EN LA MUSA

2011-07-06T09:51:00.001-07:00

(Detalle de la intervención "Con las manos en la Musa" de Gärt)

Con este fragmento de nuestra Musa intervenida expresamente comenzamos una acción de largo recorrido. Como ya explicamos, la estatuilla de la Musa, irá pasando de domicilio en domicilio donde convivirá con cada artista durante una semana. Fruto de esa convivencia serán tres fotografías de la Musa donde se pondrá en juego vuestra creatividad. Podéis vestir a la Musa -desnudarla más parece imposible, aunque seguro que hay alguien que lo consigue- podéis llevarla a cualquier lugar imaginable, decorarla, pintarla, tunearla, pasearla, sumergirla... siempre y cuando vuelva a su estado original, esto es, la inmarcesible desnudez, y la paseis al siguiente. Ni que decir tiene que cada artista cuidará de la integridad de nuestra Musa con todo el cariño del mundo.
Desde este blog, iremos publicando dónde estará la musa cada semana. Para empezar, ya ha salido de casa del Gärt y ahora se encuentra en compañía de Carmen García. Luego pasará a manos de Ines Gámez, más tarde se irá a la Vega de Granada con Javier Seco, y así hasta cubrir la lista de artistas residentes en Granada, para viajar primero a Sevilla, luego a Almería y finalmente a las Islas Canarias. El viaje será largo y, eso esperamos, productivo. Poned vuestra imaginación a funcionar porque el producto de esta aventura creativa puede llegar lejos.
No se pierdan el próximo episodio...

SEXTO POEMA

2011-07-05T09:32:00.000-07:00

HECHIZO

Cosquilleo de horizonte y olas encendidas
coreando el único estribillo
que encanta las aguas.

Nos meceremos
en su marea escurridiza
podremos columpiarnos,
caminar sobre sus crestas
llenar los pechos de azules serpentinas
cubrir nuestros cabellos de plata:

Un mar como destino y recompensa
nos aguarda.

Y aunque la vida embistiera
y a trombos empujara la corriente,
el mar recompondrá nuestro esqueleto
prestando a las pupilas
el brillo renovado de sus aguas.

Charo Blanco

EL QUINTO POEMA

2011-07-04T09:20:00.000-07:00

Sonría
que llega de Japón
el notable Takuboku
y el tanka que ameniza.
Piense en el infeliz Li-Pó
que se ahogó borracho en la charca
queriendo abrazar el reflejo de la luna.
Pero no alegre tanto la geta
que se le quedará el ánimo japonés
y los ojos en línea.
Es usted un europeo de pro
compuesto y vinculado.
Si finalmente desea infiltrarse en Oriente
con su mirada achinada
pasará fácilmente la frontera.
Y será tan feliz como un mono parlanchín.
Sonría
y descamise la poesía occidental
tan sesuda y elemental.
Sonría
Y cuando retorne del río milenario
envíeme a casa un haikú
envuelto en papel de arroz.
Escriba como Masaoka Shiki*
y mantenga el cosquilleo.

*Con mucho esfuerzo
pude colgar
la lámpara entre tantas flores.

Juan Carlos de Sancho

OTRO POEMA Y SEGUIMOS IMPARABLES

2011-07-03T01:38:00.000-07:00

Aullantes charcos de lágrimas
Vivas
Envuelven sin llanto
Endiabladas retinas
Mirando a un vacío
Sin sombra.

Sigue, salta!
Salta, sigue!
Dame tu mano y escucha...

Luciérnaga que meces la luna
Qué no cese tu canto
Y mi boca sonría.

Eva Santamaría

ACCIÓN CONSECUENTE: CON LAS MANOS EN LA MUSA

2011-07-03T01:01:00.000-07:00

Introducción:

De dónde vino la musa?
Dónde está la musa?
Porqué sabemos que es una musa?
Le hiciste algo a la musa?
Te gusta la musa?
Estaba la musa esperándonos cuando la recogimos?
Quién tiene la musa?
……………………………………………..

ACCIÓN

1.- La musa irá pasando por las manos de los artistas comprometidos que así lo deseen
2.- Cada uno de ellos hará una acción con ella y un registro fotográfico
3.- Las fotografías finales serán coleccionadas en una publicación
O puede que reveladas en formato más grande (dependiendo de las pelas) y expuestas
4.- Los observadores de las musas podrán, al final de la inaguración de la exposición (si esta ocurriera) intervenirla también (siempre con el mayor de los respetos).
5.- Para el cambio de mano de la musa el artista predecesor cuidará todos los detalles de manera que se garantice la salud de “ella”

TERCER POEMA

2011-07-02T04:45:00.000-07:00

PANTOMIMA

Pasión violenta de nubes ciegas
Tormenta eléctrica del corazón
Vegetales estados de catalepsia
Aullantes cerebros de coliflor

Lo que vive sobre las delimitaciones
Lo que muere ajeno a su extensión
Pasión como resurrección mortificada
En el incendio sexual de la carne

Un siniestro fulgor rapta el entrecejo
Una mortal tiniebla amortaja mi sueño
Los sinsabores de los frutos heridos
Destilan en tropel del labio abierto

Y el chasquido de la esquirla en el cerebro
La llama devoramúsculos y nervios
Los terrores de los saqueahuesos
En fértil consuno cosido al esqueleto

Libradme del enterramiento en vida
Libradme de la copa de acíbar
De las espantosas mecánicas musiquillas
Para los espantapájaros del dolor

Entregadme el pecho de los cielos
Entregadme el techo de los anhelos
La cabellera torrencial del viento
Los espasmos en el lecho del misterio

Ciegas nubes de violenta pasión
Corazón de eléctrica tormenta
Catalepsia de estados vegetales
Coliflor de cerebros aullantes

Noel Olivares

LO QUE QUEDA DETRÁS DEL ATARDECER

2011-07-02T01:48:00.000-07:00

Crepúsculos hay muchos, tantos como giros ha dado y dará este planeta, y sin embargo, ninguno es igual a los demás. Todos los atardeceres son únicos porque cada uno de ellos es irrepetible.

Cierto es que unir a tantos elementos de un conjunto disperso, sobre todo cuando se trata de una actividad tan individual como la literatura, podría resultar a priori problemático. Pero el caso es que la magia de la poesía nos proporciona, en contadas ocasiones, la posibilidad de jugar a diluir nuestro ego en la potencialidad poética del conjunto. Crear para ser un ápice de argamasa más en el edificio de la Espiral poética, es generar y absorber energía por todos los poros del espíritu. Derribar la idea de la individualidad en el arte ha constituido el desafío de un grupo de escritores puros -de esos que todavía mantienen la mirada limpia de los niños- alejados de la parafernalia mediática y empeñados en recuperar la emoción poética en los márgenes de la mercadotecnia,.
Aparentemente, unos cuantos freaks que se reúnen para expulsar un excedente de palabras. En rigor; un acto de heroísmo sin apenas precedentes a favor del sentir más profundo, un voto de confianza por aquello que enaltece nuestro lado más humano.
La Espiral no expira (tampoco es que podamos considerarla “inmarcesible”) vive más allá del crepúsculo y engendra quiméricas criaturas. Cuando se consuma el hecho de reunir a tantas voces personalísimas para emitir un acorde cercano a lo sublime, suelen surgir multitud de historias personales. Siempre habrá quien entregue un beso al aire, quien conozca a su amigo del alma, quien consiga arrancar la risa perfecta con la imperfecta bufonada, e incluso habrá alguno cuyo corazón se marchó herido por un inesperado flechazo.
Toda acción emanada desde lo más profundo del alma debería alcanzar el núcleo de algún espíritu ajeno. Ya sé que parece cursi pero las cosas son así…
Y todo este torrente de creatividad, todo este esfuerzo individual y colectivo, para desembocar en el mar de lo efímero, para convertirse en instante. Todo este protocolo para ser momento; sí, pero: qué momento.
Ahora ya puedes entender aquello de la eternidad del instante.

SEGUNDO POEMA

2011-07-01T08:50:00.000-07:00

BOCA

BOCA sigilosa de recursos,
inmersa en miles de avatares
inexplicables de quehaceres,
sé por una vez la protagonista

¡Da una paz imperturbable
donde nada pueda evitar
esos deleitosos goces divinos,
estremecedores esbozos de PASIÓN!

Luis Cerón

UN CUENTO CENTRIFUGADO

2011-06-30T15:03:00.000-07:00

LADY UADY nos contó este cuento y lo ofreció como regalo al viento

PRIMER POEMA

2011-06-30T07:24:00.000-07:00

DE LA UVA

MALVASÍA en la extrañeza del cuerpo
enternecida por la cercanía de tu pelo
maresía, nueva como del cobre,
alimentada por el magma remoto.
Savia de oscuridad iluminada,
rezumo al fin en la tierra roja,
en la tierra baja haciendo recuento.

Mi amor ha vuelto para quedarse
despierto al sol de amianto
bajando desde su rayana figura,
eres tú acaso el que araña la escalera estelar.

Te miro, me miras,
tu deseo encogido
rodeado por la piel del viento.

Soy la uva, me miras te miro,
ungida por el salitre de lágrimas marinas,
alegre, tórrida en el andén de las manos.
Me tienes, me pruebas hasta la última gota,
me preguntas de qué estoy hecha,
soy la uva, tuya, un instante,
inundando el vacío de tu BOCA.

Montserrat Fillol

SEGUNDA ESPIRAL POÉTICA

2011-06-29T09:22:00.000-07:00

El proyecto Espirales Poéticas por el mundo es una idea ambiciosa que se puede englobar en el marco de la agitación o de la acción poética. Entendiendo por agitación todo aquello que nos mueve a indagar, experimentar y en definitiva a ser, la acción poética es el resultado de una actitud ante la vida, una temporalización de la poesía en un espacio determinado. El objetivo fundamental es el mero hecho de actuar y compartir.
Llevamos a cabo la primera espiral de poemas en la Vega de Granada (octubre de 2009). Se desarrolló dentro del contexto privilegiado y en peligro de extinción de una plantación de tabaco. Participaron en aquella ocasión 26 poetas de diversas procedencias. La lectura se realizó al atardecer y con luna llena.
La segunda espiral de poemas, se ha ido confeccionando a través de estos dos años. Ha seguido el mismo trazado que la primera, esto es, la palabra final de cada poema ha servido para inicio del siguiente. Hemos introducido una novedad: se ha ido alternando un poeta insular (canario) con otro peninsular. Ninguno de los participantes conocía el poema que le precedía, sólo la palabra final. Su compromiso quedaba establecido en el momento que decidía quedarse la palabra para iniciar el poema -de tema y tamaño libre- y mandarlo a la coordinadora una vez finalizado. Así se ha ido desarrollando la espiral hasta decidir su fin. Han participado en esta ocasión 37 poetas. Todos los poemas han sido inéditos hasta el momento de la acción poética.
La materialización de la Espiral II tuvo lugar en una localización de enorme belleza, a la orilla del océano; en la Playa del Confital de la isla de Gran Canaria. La caravana de poetas llegados de la península unida al nutrido grupo de poetas canarios ofrecieron sus poemas a la naturaleza y a los asistentes.
Así, la suma del esfuerzo de cada uno de los participantes, no sólo a través de la creación de poemas sino también con su presencia, su confianza y el apoyo mostrado, hará posible una vez más que la poesía se convierta en transmisora de unión y complicidad con la naturaleza y con la amistad. Porque el Arte se Comparte.

Ningún poeta vuela donde no hay aire
Ningunos labios tiemblan donde no hay deseo
Ninguna caricia permanece donde no hay ternura
Aire
Deseo
Ternura
Ninguna acción se comparte donde no hay amigos
Ninguna espiral baila sin acordes libertarios
Ningún océano separa donde hay entusiasmo.

Carmen García Tortosa 2011